Marcas

Corre, corre. Amarelinha. Café-com-leite.

Não sabe brincar, não brinca. E, assim, me excluía.

Sempre que perdia, ouvia-se risadas.

Triunfante, insolentes, com aqueles vários dentes.

Dentes da tormenta, ferozes, temidos.

Provocando a ira das lágrimas no intimo.

Corria, chorava, resmungava; nada feito.

Era como mamãe sempre dizia:

"- Se chorar é pior. Engole o choro."

Contra isso, ninguém podia discutir.

Logo se ouvia os berros: -Vem pra casa fulana!

- Ta tarde!, é melhor correr! Ou vai levar cinta!

Correr ou não, não fazia diferença.

O castigo era certo, sem reclamação.

A surpresa, a lamúria - choro da desgraça.

Enganada, traída, a arma diferente.

- Toma! Que é pra você aprender!

E o chinelo estralava - mas não era cinta?

A borracha amortecia a pele, melhor do que o couro,

que deixava marcas vermelhas de desgosto.

- E ai de você se chorar! pare de chorar!

"- Segura, segura, segura. Não!" 

E as prisioneiras pulavam o muro de pele, fugiam.

- Tá chorando?! Toma! Que é pra você aprende!

- Engole o choro! Engole o choro!
"- Engole a dor, engole a dor."
Que gosto salgado! A dor tem gosto de sal, sabia?
Semelhante ao mar, só que mais leve.
Dele colocamos no saleiro pra temperar,
tempero a gosto, temperamento azedo.
Mas porque mereço essa desonra?
Alguns minutos de atraso, uma brincadeira, divertimento.
Pago, agora, com este sofrimento. - lá se foi o belo dia.
Lá se foi a doçura, lá se foi a honra,
Lá se foi a coragem, e veio o medo.
Convidado de sempre, de sempre
Da infância, da criança, do adolescente,
Do adulto que virou intolerante, exigente.